eu nu fac artă. nici nu știu: am gena degenerată,
scriu cu degete de piatră pe-o coajă de pâine veche,
degerată. inima mică și neagră vrea să bată în ureche…
de ce parcă nici cenușa n-are gust, ca altădată?
Comentariile sunt închise pentru Neștiință